Осколки лета

Вновь за окном сегодня сыро,
Промозглый ветер сеет грусть,
Но быть не хочется в квартире...
Он скажет вслух: "пойду пройдусь".

Воспоминаньями согретый,
Наденет плащ под дождевик.
И в парк пойдёт, остатки лета
Искать. Отчаянный старик...

Чудаковатый он, без спору,
И вряд-ли мы его поймём.
Какое лето в эту пору
Сыскать озябшим октябрём?

Но в парке он как-будто мальчик:
Блуждая вдоль и поперёк,
В листве отыщет одуванчик
И даже яркий василёк.

Букет ещё пополнят вскоре
Под чей-то шуточный вопрос,
Лишь отмахнётся... Вон - цикорий
И рядом жёлтый медонос.

В траве наткнётся на фиалки
И рассудИт в себе о том:
"Нарву чуток, а то ведь жалко,
Итак замёрзнут ноябрём".

Вот так, собрав осколки лета,
Тропой лесной и нелюдимой,
В руках несёт он два букета,
Своей единственной. Любимой.

Шагал он твёрдо без оглядки...
И вот, продрогшею рукой,
Коснётся трепетно оградки,
Чтоб Ей отдать подарок свой.

Она простые лишь любила:
Ромашки, маки, васильки...
Теперь холодная могила
За нашим парком у реки.

Презрев осеннюю прохладу,
Он с ней о всём поговорит...
Зажжёт привычную лампаду
И ждёт пока не догорит.

Как догорит, вздохнёт с тоскою
И с фото взгляд не отведёт:
"Мне здесь остаться бы с тобою.
А дома что? Никто не ждёт."

Уж дождь прошёл, стучится вечер.
Сдувает ветер капли с плеч.
С трудом заканчивая встречу,
Старик домой спешит прилечь.

Но прежде, с должною заботой,
Расправит он второй букет,
Поставит вазочку у фото,
Где им примерно 20 лет.

У этой вазы он представит,
Что с Ней случилось повидаться,
Что, руку взяв, его доставит
В то лето, где, не расставаться...