М. А

За псевдонимом спряталось имя.
Большие глаза
смотрят с портрета...
Тонкие руки сжаты...
    -Кто это?
-Не ищите!
Слова Оратории
осколками зеркала,
Осенним дождём
падают с Неба.
   -Кто это?
Скажут просто -Была,
Жила может где-то рядом.
Гуляла с собакой
по тёмой аллее
С шуршащими листьями
Нескучного сада...
Остались стихи,
С крыльями, как у птицы.
Строчки осиротели,
Открыты беспечно.
Хочется крикнуть
    -Эй, вы, защитите,
Хотя бы тех, кого забирает Вечность...


Посыпьте пеплом человеческую память
И помолчите,
О той, летящей в ультрамарине...
Зачем вопросы:
   -Кто она? Знаете?


Да разве важно,
Была и мечтала - главное!
Непонятая, отважная,
Поднявшая крылья Дедала.
-Что дальше?Где она?
  Вопросы из любопытства,
людей интригует тайна.
Жалко ответить некому... жалко.
Осталась книга  на подоконнике,
Открытая, как забрало...
Ушла... Как уходят многие,
Шепнув
    -Устала...