А мудрости кругом уже немерено
И чем мудрее люд вокруг меня
Наивней становлюсь я и потеренней
И, может быть, глупей день ото дня.
Людей учёных слышу речи важные,
Врачи глазами умными глядят,
Их фразы, что дома многоэтажные
Огнями дальних окон мне горят.
Ослицею, порою, Валаамовой
Себя я ощущаю подле них,
Ну толку что науками выламывать
Ответы из мозгов моих тупых?
А я – поэт. Чувствительна до ужаса!
И даже кто-то скажет: точно, псих,
И что, порою, высказать нет мужества
Вам откровенно выскажет мой стих.
Чудак, философ, ничего серьёзного,
С улыбкой мне кивают, мол: того...
А я проста, но жить такой не просто мне
От глубины пространства моего...
И, чувствую себя букашкой малою,
В отключке ум, как вовсе нет его,
Лишь сердце стонет правдою усталою,
Но никому нет дела до него...
А я поэт...
© Copyright: Татьяна Вячеславовна Тихомирова, 2023
Свидетельство о публикации №123101705773
Свидетельство о публикации №123101705773
Рецензии