Кровать, подушка, одеяло —
Что с телом в них лежащем стало?
Проторен взгляд, погнулись кости,
Минорный звук шершавой рожи.
И не шныряет больше злоба,
По коридорам, залам, ложам,
Души, мозгов и прочих, тоже,
По старым запахам в прихожей,
Давно потерянных прохожих,
Тупым ножам по венам в коже,
И даже, может быть... возможно,
По отраженьям в зеркалах.
Но сколько спорить не пытайся,
Из сна в Содом не вырывайся —
Кровать стократ сильней, тем паче,
Что видно за окном, как плачут
Очередные города.
И хочется открыться миру,
Из головы солому вынуть,
Чтоб хором с кем-то хохоча,
От боли больше не кричать.
Но мне всё так же спать отрадно,
Отрадней камнем быть порой.
В наш бедный век — постыдный, злой,
Удел моих костей — застой:
Не зрить, не чувствовать, не быть.
Прошу: молчи — не смей меня будить.
Сон
© Copyright: Никита Альховик, 2023
Свидетельство о публикации №123101705198
Свидетельство о публикации №123101705198
Рецензии