Июль, семнадцать, день рожденья

В июле я родился, странный день.
Отец вновь пьян, войну ждёт, будто знает.
Год не пройдёт, придёт судьбина злая!
Уйдёт отец в отряд стрелков и в тень.

Отца улыбку память не дарила,
У матери был строг единый глаз.
Я жил среди обычных, русских фраз,
Душа моя среди беды парила!

Победа! Слово трудно мне понять?
Кого и где? И что задумал Сталин?
От страха в детстве мы всё чаще ссали,
Пытаясь ложку на пол не ронять.

Признаюсь, было сил, наверно, мало,
От голода учился плохо я.
За окнами я видел воробья,
Завидовал! В нём было больше сала.

Сегодня зависть в сердце не стучит,
Я сыт, одет, не пьян, в дыму не корчусь,
В рекламах быть в богатстве я не порчусь!
Зачем? Квартира есть и "комп", что всё строчит!

Цыган есть табор, чисто - россияне!
Давно уже покойная жена.
От всех от них в душе моей - жара!
Живу в каком-то сумрачном тумане.

А тут ещё забытая война
Нечаянно, загадочно вернулась!
За поражение обида вдруг проснулась,
Европе стало снова не до сна!

Я, как и в детстве, не пойму Победу,
Кого должны мы снова победить?
Когда должны успехи мы родить?
И как должны смотреть в глаза соседу?

Вопрос простой - Европа или Русь?
Кто будет впереди, а кто - последний?
И кто среди воюющих - посредник?
Не снова ли Америка - злой гусь?

Октябрь