Раппорт

Заочный спор с блаженным Августином:
случаен ли массаж замужних ног?
Безрадостно болотиста рутина, а я тону в ней.
Бешеный щенок.
И что ж оно в натуре так ***во? Взыграло ретивое? Прет гормон?
А здесь тебе не Юта, не Айова. И я не патриарх и не мормон, чтоб просто так
испортить оперенье у чьей-то нежной и неверной скво.
От этой растревоженной мигрени не помогает толком ничего.
Пойти на дискаре у писсуара увидеть в готках ласковых ундин?
Но здесь не Гоа в трансе. И сансара не вертится, а жизнь не серпантин.
Эрекция вращает пистолетом хвост бешеного псенка у виска, а пуля
осекается при этом, как будто жмешь на паузу.
Тоска...
Любовь бывает сукой и барыгой и ломит, зная, как оно без доз, хоть
завернись, хоть ножками подрыгай, хоть помахайся. Просто. Как Портос.
Когда неохлажденной жажды мести - ни капельки на донышке души. Но торг
с судьбой опять же неуместен.
Луна на небе, словно точка G, нащупанная буйным вдохновеньем сегодня,
как вчера, на раз-два-три. И эстрота эмоции по вене шурует откровенно
изнутри.
Я знаю, где ты, но не рву красиво с тобой телепатическую связь. А только
глупым розовым курсивом плету зачем-то образную вязь...
О том, как жизнь подсмыслом обрастала, когда ты в ней затмила всех и вся.
Как двигалась все дальше грань устало,
Отчеркивая "можно" и "нельзя".
На строчку сигарета, а затяжка - чтоб нервно потушить ее опять.
И что ж оно так холодно и тяжко, и клином на тебе косая пядь…
Заочный спор с блаженным Августином: случает ли массаж замужних ног?
Сюжет, достойный фильмов Тарантино.
Слепая ярость.
Бешеный щенок уныло выгребает по-собачьи.
Но для концовки не хватает слов.
Напрасно в подсознании рыбачу. Кромешный мрак - сорвавшийся улов
ушедших в междустрочья умолчаний. Но чувствую - командуешь «апорт»…
И в сердце, словно в месмеровом чане,
Такой себе устойчивый раппорт.