Ода октябрю

Букетик незамысловатый октябрь грустный  преподнес.
Слезами окна обливая, тоску бубня себе под нос,
Листвою падшей обречённо в холодных лужах увязал.
Последней птицей перелетной родимый дом свой покидал.

Поэт великий, Пушкин славный, понятна мне любовь твоя
К сиротский доле незавидной продрогнувшего октября.
Есть яркость в нём, и живость даже ещё трепещет тут и там,
Но уж не сбыться, не свершиться заветнейшим его мечтам.

Нет времени. Вот-вот застанет его врасплох зимы приход.
Но разве он о том не знает, не чует хлада наперёд?
Какая храбрость в этом, право, вот так смиренно увядать.
Октябрь милый, мудрейший малый, в тебе сокрыта благодать.


Рецензии
А может смысл в том увяданьи для времени и года есть?
Ведь, чтоб цвести, гореть как пламя, порою надо умереть!
Октябрь уйдёт, придёт ноябрь, такой же, но чуть-чуть другой!
И Пушкин так же будет славить его под дождик проливной!

Не говорите, что не будет, что умер Пушкин в феврале!
Он жив! Он в вас живёт немного и даже чуточку во мне!
Октябрь уйдёт, потом вернётся! И так же будет танцевать.
Под этим чуть остывшим Солнцем, всем раздавая благодать!

Борис Гурьянов   18.10.2023 21:13     Заявить о нарушении
О, это великолепный экспромт!!! И с каждым словом я в нём согласна. Ни рукописи не горят, ни великие не исчезают безвозвратно. Они живут в своих произведениях, а через них оживают и в тех, кто их читает и смотрит. Спасибо, что заглянули, Борис! Очень чудесный Ваш отклик!

Элла Нестерик   18.10.2023 22:00   Заявить о нарушении