Как лист увядший падает на душу,
Так ночь накрыла таинством своим.
Притихла осень, ожидая стужи -
Ты пишешь стих и ты неуязвим.
Творец - призвание для истин лучших,
Кто сердцем жив - мечтою тот храним.
Но океаны принимал за лужи,
Зло за добро - придуманных другим.
И место барда занял незаконно -
Играя словом, жизнь не изменил
Тебя свергают с золотого трона,
Усмешкой коронованных светил.
Но где же ключ бессильного поэта
Что умирает, поиграв в сонеты?
Сонет Цурэна
© Copyright: Тимур Бекбулатов, 2023
Свидетельство о публикации №123101701023
Свидетельство о публикации №123101701023
Рецензии