А за окном идут дожди -
пора осеннего ненастья,
скрывая ночь ту впереди,
когда покров срывая страсти,
ты, от предчувствия дрожа,
со мной сольёшься постепенно,
и боль пронзит острей ножа,
но слаще нет её, наверно...
Та ночь осталась позади,
как грех, а, может, искупленье?
"Некстати как идут дожди...", -
подумал, мучимый сомненьем...
Мучимый сомненьем...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2023
Свидетельство о публикации №123101605917
Свидетельство о публикации №123101605917
Рецензии