Избитый стих

Избитый стих, стиха причал,
Мне стал началом всех начал.

Я там болел, я там страдал,
Но жизнь пока, не понимал.

Порой, мне больно было очень,
Не клал я смысл между строчек.

Хотелось мне судьбы хорошей,
Но я, был всеми позаброшен.

И если все тебе лишь лгут,
Ты тоже приготовишь кнут.

Но я старался и писал,
С бедою в прятки не играл.

Беду намазывал на хлеб,
Не стал убогим, не ослеп.

И плугом мерзости пахал,
Хоть я не всё ещё познал.

А стих подрос и возмужал.
И чем то большим, нужным стал.

Он стих тот давний понимал,
О нём он часто вспоминал.

Стремился пухом к высоте,
А иногда, к моей мечте.

Но думы были всё не те,
Да и мечты о пустоте.

А ритм гремел, вперёд летел,
Но есть всему конец, предел.

И он, хороший, всё не спел,
А спел лишь то, что спеть успел.

Устал, давай-ка, отдохни.
На стих других ты не смотри.

У нас с тобой своя дорога,
Пойдем неспешно, понемногу.

Шажок, один, потом другой,
Идём вперёд, глухой тропой.

Уже идём мы не одни,
Нам вслед трезвонят соловьи.

И мы им тихо подпоём,
Нам так легко идти вдвоём.

И вместе жить и вместе петь.
И не страшна старуха смерть.

Ведь мы останемся в веках,
В душе, на сердце, на устах.