***

К счастью, Музы нас не читают
                Брайловский А.

Писать стихи - такое дело,
Без Музы явно не пойдет.
Сидишь и ждешь, когда же Муза
Сызволит, просто снизойдет.
И, как все женщины капризна
И заставляет себя ждать.
Сижу и нервничаю только,
Ни строчки нет сил написать!
Лишь Богу одному известно,
Сколько ту Музу можно ждать,
Сидеть, надеяться и верить,
И от бессилия страдать.
Но стоит ей лишь появиться,
Как строки по листу бегут
И превращаются в сонеты ,
И сердце глаголом жгут.
Ты начинаешь увлекаться.
"Я – гений! - шепчешь про себя, -
Ах, сукин сын! Почти как Пушкин!"
Ты говоришь себя любя.
А Муза где-то в уголочке,
Забилась бедная, сидит,
Лишь смотрит на мои восторги
И ничего не говорит.
А что сказать?
Когда б умела она хоть капельку читать,
Быть может что-то б и сказала,
А так приходится молчать.
И слава Богу, что притихла,
А то как выдала б приговор,
А так, голубушка, притихла
И лишь в глазах её укор.
"Пиши, несчастный, раз не можешь
Как люди добрые не писать,
Только бумаги твоей жалко!
Ведь надо ж столько измарать!"