Смотрю, как будто в отражение –
Себя, тебя,
Когда-то были мы…
Не уж то на исходе все наши дни?
Пора нам уходить
По разным уровням судьбы.
Как жаль, что эго выше чувств,
Хоть и устали от страданий,
Но каждый думает, что прав
И ждёт в тоске, признаний.
Любовь зовёт
И рвётся болью в сердце,
Изнутри,
Кричит:
– Прости, прости…
Прости
© Copyright: Алла Фильковская, 2023
Свидетельство о публикации №123101602137
Свидетельство о публикации №123101602137
Рецензии
