Привет. Мы с тобой никогда не виделись. Ты из прошлого века, а я из этого.
До форматов и байт раздетого.
Неуютного. Не согретого.
Облака до сих пор такие же -
Лебединою стаей... выжили.
Всё плывут. Только ты к ним ближе, и
Ты теперь уже точно знаешь: для чего все стихи и музыка.
Все созвездия, все иллюзии.
Все деревья, дороги, люди и…
Для чего надо жить, и чувствовать всю бессмысленность завершения?
Все прощания?
Всепрощение.
Постепенно сгустились сумерки, крепким чаем наполнив улицы.
Фонари распростёрлись блюдцами.
Смотрят строго прохожим вслед.
Как и ты, я цепляюсь ветками,
На ладонях свиваю гнёзда.
И ломаюсь опять под ветрами,
Под подошвами слов и фраз.
И как рыба, глотаю воздух.
Окровавленный… пересоленный.
Здесь пока не иссякли слёзы...
Те, которые больше глаз.
М. Цветаевой
© Copyright: Самапосебе, 2023
Свидетельство о публикации №123101508170
Свидетельство о публикации №123101508170
Рецензии
