Поэтическая натура

Пишу стихи, талант свой обнаружив,
Как мышь – на сыр, я попадаю в плен…
Вокруг меня бессчётно было кружев…
А может, сам безбожно был растлен?

Деревья ныне в городе желтеют –
Пора, уж осень на дворе.
Зимой
Совсем не пахнет…
Жители потеют...
Наверно, здешний климат столь дурной?

Я не смотрю на лист печальным взором…
Где ты, очей прекрасных волшебство –
Очей очарованье? Договором
Мне припугнуть октябрь? Комильфо!

Десятый месяц ходит тут без цели,
И в Душанбе – тепло, весенний день!
Над ухом дни, как пули, просвистели,
Но всё равно тепло – вот дребедень…

Цветут повсюду заново деревья,
И пробивается зелёная трава,
И бабочки летают, как поверья:
Весна, выходит, осенью права?

И я застрял в натуре поэтичной
До гробовой доски…
Уф, не пора –
Заглядывать мне вовсе неэтично...
Ура, друзья! – упала с плеч гора.

Под солнце дней, свои подставив щёки,
Я чую краску солнечных румян –
Они горят, читатель мой далёкий,
И я тобой не буду осмеян?

11.10. 2023