В наших незавершенных

В наших незавершенных и неслучившихся разговорах,
в этих ветвящихся коридорах, кротовых норах –
вся моя жизнь, весь ее отсыревший порох,
блеск, нищета ее, звездная темнота.
Ветер качает твой дым на ветвях каштанов,
сыплется белое лето твое из моих карманов…
Небо обычно не строит громоздких планов,
наши тасуя события  и места.
Вот я иду мимо дома с твоим названьем,
вот – застываю безграмотным изваяньем
перед моим (не цепляйся к словам) призваньем
всем рассказать, что на свете бываешь ты…
Все, что написано, стерто, зашито в дело,
принято в сердце, обманом проникло в тело,
все, что болело и с алтарей глядело –
все изначально имело твои черты.
Зная, что прошлое – только песок в стакане,
будущее – не придумано было для нас заранее,
пью за момент прекращения пререканий,
за непрерывность расправленного крыла!
Тост, разделенный на две составные части  –
в первой, конечно, про счастье, ну да, про счастье,
а во второй про причастность обоих к червонной масти…
Вот, что я выбрала, богом когда была.