Война в Израиле. Живые мишени

Мои дорогие полуночники!
Мне не спится - завтра спектакль,а я ещё кашляю. Бронхит так быстро не заканчивается. А когда  мне не спится, я думаю. Не спится не только от переживаний за завтрашнее действо, но из-за увиденного сегодня видео: террористы хамаса стреляли по кабинкам туалетов, где прятались ребята с фестиваля. Спокойно стреляли, размеренно, с чувством выполненного долга.

Этот пост для тех, хому всё время нужны какие-то доказательства. Поверьте, вы их все получите со временем. Всему своё время. Всё задокументировано, всё доказано. Родилось стихотворение. Как-то сложно рождалось- не смогла абстрогироваться от увиденного.
Странная штука эта наша современная жизнь: мир, разорванный на две части, люди, пишущие странные комментарии, типа : «интересно, а это кто-то дочитал до конца?», беснующиеся политики, СМИ, переворачивающие факты…
А тем, кто не хочет читать длинные посты, так и хочется сказать: «пролистывайте и рассматривайте картинки с котиками. Безопасно и весело».
Я всегда удивлялась бестатности людей: заглядываю на их страницу - сплошные репосты какой-то фигни. Конечно, серьёзные вещи дочитать до конца -  слабо. Но это не моя проблема, честно.

Я только что написала стихотворение. По следам увиденного. Писала и по спине стекал холодный пот: я на секунду представила, что там, в кабинках, могли прятаться мои дети, внуки, родные люди… Просто больу нас одна сейчас, поэтому и воспринимается беда, как общая…. Не должно повториться. Никогда.

МИШЕНИ

Когда-то наши мальчики стреляли в тире:
Мишени бегали, или стояли банки,
Потом участвовали в каком-то турнире.
Но не за деньги, а так, за баранки.

Мальчишки - они народ суетливый:
Никак без спорта: стрелялки, квесты,
Характер пацанский: свободолюбивый,
Восстания детские и манифесты.

В семье еврейское воспитание:
Почти всё можно, но в строгих рамках.
Над всем - любовь, для души питание,
Её так много в еврейских мамках…

Сегодня кадры увидела страшные:
Стреляли нелюди по сортирам.
Со смехом, с гиканьем, бесшабашные
Стреляли, как по бутылкам в тире.

А там, за дверками, дети прятались,
От пуль спасаясь в открытой местности.
На желтых кабинах дыры печатались
И хохот летал по всей окрестности.

Кто вырастил их - неужели женщины?
Каким молоком их вскормили матери?
Взрощены, вскормлены для военщины,
С детства воины, а не мечтатели.

Что же в души звериные вложено,
Коль ребёнка сжигают малого?
Что в сердцах людей уничтожено,
Если насилуют годовалого?

Да и есть ли сердца? Неведомо…
Что-то бьётся в груди, наверное,
Программированное заведомо
На убийство закономерное.

Беспрепятственно, с дикой радостью
Сапогом на лицо убитого…
Выпускает с  великой «святостью»
Пулю в голову насмерть забитого…

Для людей нет у них прощения:
Постулаты презрели вечные.
Обреклии себя на отмщение
И на муки души бесконечные.

Время лечит муки душевные
Зарастают и  раны сердечные
Только в памяти блики гневные.
Отражают видения вечные

До сих пор пред людьми открываются ,
Преступленья толпы воинственной
Наши мальчики отправляются
На защиту страны единственной.

Эту картину написал замечательный художник и наш друг Евгений Цомик. У него настоящий дар - он видит сквозь время. А мне хочется закрыть руками глаза, чтобы не видеть…