Устал изрядно рубщик тростника,
Струится пот по загорелой коже,
Вот-вот — ещё два ряда — изнеможет
Мозолистая твердая рука.
Но до сиесты страшно далеко,
Гораздо дальше, чем до края поля.
Кокосовое киснет молоко,
Сворачивается на солнце воля.
Упасть бы в тень густую шалаша,
Отдать свою росу траве иссохшей.
Напиться из прохладного ковша
С попадавшей в него от жара мошкой.
В ряду соседнем женщина идёт,
Посверкивает лезвием мачете.
И, кажется, усталость не берёт
Трудяжку эту, самую на свете.
Вот-вот догонит парня в полосе.
Уложит, отдых даст, отпустит с миром.
И красным — не мачете, на косе -
Даст знак забрать крылатым конвоирам.
Мачете взма... марафонское
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2023
Свидетельство о публикации №123101501535
Свидетельство о публикации №123101501535
Рецензии