Последний репортаж с Лысой горы

ПОСЛЕДНИЙ РЕПОРТАЖ С ЛЫСОЙ ГОРЫ

На Лысой горе очень оживленно. Нечисть всех рангов отмечает Вальпургиеву ночь. И раз уж я по воле случая и по желанию своей тещи-ведьмы оказался здесь, проведу-ка я прямой репортаж с места событий.

Пожалуй, начну с кафе "Мертвечина", которое расположилось у подножия. Представляете, столиками здесь служат каталки из морга, некоторые из них даже накрыты белыми мятыми простынками с подозрительными пятнами бурого цвета. Под лавки приспособлены гробы, обитые бордовым бархатом. У окна расположилась весёлая компания подвыпивших вурдалаков с контейнером Гемакон. Дабы не смущать их своей свежей кровью, покидаю кафе.

Не спеша поднимаюсь, на пути встречаю стайку нагих бесовок, оживленно обменивающихся рецептами зелий. Ветер играет их длинными распущенными волосами, обнажая то сосок-вишенку, то упругую попку. Ухожу и от них, не хочу вгонять себя во искушение, помня, что тёща где-то рядом.

Что за странные заунывные звуки доносятся справа?! Это – хор оборотней а капелла исполняет песнь "Вой на Луну".
Впечатление ошеломляющее! Облепленный бегающими по позвоночнику мурашками двигаюсь дальше.

   В ночном небе ведьмы преклонного возраста на метлах показывают фигуры высшего пилотажа. Ага! И мама женушки тут же! Постоял, посмотрел несколько минут в надежде, что старая карга свалится с метлы. Тщетно. Цепкая, зараза!

Над самой вершине пылает огромный кострище, над ним – котел, в котором булькает нечто зловонное и зелёное. Внезапно над котлом возникает голова родственницы. Кто бы сомневался, что без Стервозы Горгоновны и тут не обойдётся! Тещенька уверенной рукой опрокидывает содержимое котла наземь. Вонючая жижа потоками стекает по макушке горы вниз.

Нечисть, смеясь и улюлюкая, освобождается от одежды (если таковая имеется), пригоршнями хватает варево, натирается им, слизывает капли с ладоней, пускается в пляс.

Чьи-то руки срывают с меня футболку, треники, трусы. По телу шарят жадные губы, пальцы, крылья, копыта, хвосты. Я и сам неистово ласкаю податливые тела, слизываю языком зелёную слизь с грудей и ягодиц бесовок, взасос целую горько-соленые губы кикимор и русалок. Краем глаза вижу, как тёща снимает это непотребство на мобильник. Мелькает мысль: "Мне трындец!" Однако, остановиться я не в силах...

Лишь трёхкратный крик петуха прекращает шабаш. В голове медленно проясняется...

Я стою на горе один. Голый, дрожащий, весь в отметинах зубов, когтей, шершавых языков, поцелуев. Одежда исчезла безвозвратно. Рука судорожно сжимает непонятно как уцелевший и включённый диктофон. В безнадежном порыве подношу гаджет к губам: "Завершаю репортаж с Лысой горы. Вальпургиева ночь подошла к концу. Над вершиной встаёт солнце. С вами был..."

Отбрасываю ненужный теперь диктофон в сторону.

В голове вертится одно: "С вами был... был... был... "