Как это складывается Тони Хогланда

Был день, когда мы купались в реке, озере, и океане.
И день, когда я уволился с работы, которую достал мне отец,
и день, когда я стоял снаружи за дверью и слушал,

как моя девушка занимается любовью с кем-то явно
не мной внутри, и чувствовал себя странно, потому что мне было всё равно.
Было утро, когда я родился, и год,

когда я был проигравшим, и вечер, когда я был выигравшим приз,
за который публика аплодировала. Потом был
кое-кто ещё, кого я встретил, чьё лицо и голос

я не могу забыть, и воспоминание о ней как тюрьма,
в которой я заперт, а может быть она — это нечто,
перед чем я привык держать свою настоящую жизнь на расстоянии.

  Счастье, говорит Джо, это дикий красный цветок,
сорванный из реки лавы и подвешенный
на канате, натянутом между двумя тощими деревьями
над ущельем в маниакально-депрессивную бурю.

Не урони его, не урони его, не урони его,

а когда уронишь, то продолжишь искать его
повсюду, годами, в то время как
прямо за тобой следы, которые ты оставляешь

будут похожи на ноты сумасшедшей песни.


https://www.poetryfoundation.org/poems/48952/how-it-adds-up


How It Adds Up
BY TONY HOAGLAND

There was the day we swam in a river, a lake, and an ocean.   
And the day I quit the job my father got me.   
And the day I stood outside a door,   
and listened to my girlfriend making love   
to someone obviously not me, inside,   

and I felt strange because I didn’t care.   

There was the morning I was born,   
and the year I was a loser,   
and the night I was the winner of the prize   
for which the audience applauded.   

Then there was someone else I met,   
whose face and voice I can’t forget,   
and the memory of her   
is like a jail I’m trapped inside,   

or maybe she is something I just use   
                to hold my real life at a distance.

Happiness, Joe says, is a wild red flower   
                plucked from a river of lava   
and held aloft on a tightrope   
                strung between two scrawny trees   
above a canyon   
                in a manic-depressive windstorm.

Don’t drop it, Don’t drop it, Don’t drop it—,   

And when you do, you will keep looking for it   
everywhere, for years,   
while right behind you,   
the footprints you are leaving   

will look like notes   
                of a crazy song.