Соло скрипача

Городок в ночи,
Освещённый только фарами
Проезжающих машин,
Приправленный туманами,
Жёлтые фонари
В луже грязной таяли,
Что хранит в себе следы
Истории печальной.
В себе оставит тайну
Проходящая толпа,
Как группа музыкальная
Избавилась от скрипача.

Тур очередной
Ночь,после концерта.
Из машины вон,
Бросив напоследок,
Как собаке кость,
Слова по ветру:
"Играешь ты не то
И закончили на этом"

Потрёпанный футляр
И страницы в луже,
На которых он писал
То,что сочтёт нужным...

Ноты крючками, подъёмами и спусками,
С людьми пытался говорить через искусство.
Ночью в листках, на концертах смычком,
Вот только группа не ценила такой тон.
"Слишком слезливый твой ля-минор,
Очень громко кричит твой до-мажор,
Много правды горькой в твоих децибелах,
Но никто ведь не любит слушать о проблемах"

Кому нужна эта морока,
Когда можно жить так беззаботно,
Закрыв глаза, вычеркивать из списка
Правду неудобную, что расскажет скрипка
О боли в сердцах,
О страхе во снах,
О нелепых поступках,
Об искренних чувствах.
"Зачем так бездумно
Срывать свои струны,
Кричать со сцены
В залах концертных,
Пустые тревоги,
Что эхо разносит,
Крадутся в душу,
Кому это нужно ?
Слезы прозрачные,
Пускай и чистые,
Дубли неудачные -
Лучше просто вычеркнуть.
Лучше, проще,
Зубы в тиски,
Не нужно больше -
Выбрасывай листы "

На бетоне холодном
Брошен, ненужный,
Тряхнет головой,
Соберёт из лужи
Футляр, ноты,
Старые тетради,
В которых плачут аккорды
От боли и грязи.
Минуя переулки,
Завернет к парку.
В тихом сумраке,
Пока ходят зеваки,
Достанет скрипку -
Друга единственного,
Взглядом окинув
Царапин количество,
Обретенных со временем
Обид, жары, и холода,
И,поддавшись забвению,
Начнёт своё соло.
Миру расскажет
О том, что таилось,
Про ненависть, страхи,
О любви не взаимной.
Смычком вытянет
Из каждой струны
Всевозможные эпитеты,
Цепляющие струны души.
Колебанием звуков,
Множеством красок,
Ловкостью рук -
Обо всём расскажет...

Ноты крючками, подъёмами и спусками,
С людьми пытался говорить через искусство.
Ночью в листках, на концертах смычком,
Вот только группа не ценила такой тон.
"Слишком слезливый твой ля-минор,
Очень громко кричит твой до-мажор.
Много правды горькой в твоих децибелах"
Но никто ведь не любит слушать о проблемах.

Будет долго стоять
Скрипач на том месте,
Смычком делать взмах,
До самого рассвета.
Длинною в жизнь
Рассказывать историю,
О всех событиях
Смерти, радости, горе.
Большая толпа
Соберётся возле,
Долгая тишина,
Только эмоции
Будут кричать,
Разноситься ветром,
Как и те слова,
Что не стоит об этом
На сцене играть,
Вкладывать душу
Даже если так,
Сейчас его слушают...

Пускай все его слышат,пусть знают,
Пускай отзовётся в остывших сердцах.
Кто-то поймёт, кто не признает,
Всё равно след оставят: смычок, скрипка и скрипач.


Ноты крючками, подъёмами и спусками,
С людьми пытался говорить через искусство.
Ночью в листках, на концертах смычком,
Вот только группа не ценила такой тон.
"Слишком слезливый твой ля-минор,
Очень громко кричит твой до-мажор.
Много правды горькой в твоих децибелах"
Но никто ведь не любит слушать о проблемах.