Театр жизни...

Порой не отыскать средь многоточий, 
В сценарии провидицы-Судьбы, 
Себя, хотя бы вскользь, промежду прочим,
Среди сюжетно-пёстрой суеты. 

В ремарках и в контексте междустрочий — 
Ни тени, ни намёка, ни следов.
А, вроде как, должна хоть там быть точно, 
Однако нет нигде — расклад таков.

И я ушла из этого спектакля,
Решив, что свой я сделаю сама:
Ведь жизнь — моя, и всё, что в ней... — не так ли?
И режиссура, стало быть, моя. 

Быть вне игры, жить вечным ожиданьем — 
Сомнительное счастье, вам скажу... 
Примерно, как и верить обещаньям...
Конкретно — никого я не сужу. 

Хозяин — барин... Я же, сделав вывод, 
Без объяснений, просто ухожу. 
Никто не застрахован от ошибок: 
Свои — исправлю, о чужих — смолчу. 

Ведь я давно лишь там, где мне комфортно, 
Там, где Душе и вольно, и тепло... 
Она быть не привыкла второсортной, 
И я с ней в этом тоже заодно. 

«Весь мир — театр, а люди в нём — актёры...» 
И я сценарий свой пишу сама;
Сама играю, раздаю в нём роли... 
А на спектакли ходит и Судьба.

Я с ней дружу и прав не предъявляю, 
И по счетам за всё плачу сама. 
Я знаю: в жизни всякое бывает — 
И бумеранг, и Случая игра.