Игра

  Одним обычным, светлым, сентябрьским утром некий юноша сидел на пологой крыше большой городской библиотеки и заливался смехом. А непрерывно радовался он, созерцая движение проплывающих теней, что гладят дороги, что стелятся различными отклонениями, но привязаны к хозяину, как никто другой. И в течении наблюдений ему показалось, что ничего цветного, да и прочего нет,
а есть только ТЕНИ.
Никто не замечал вольного, «всевышнего» смеха этого бродячего крышедея. А он уже так забылся в своём занятии, что не заметил размазанную тяжёлыми штрихами во всё небо тучу, которая упорно поглощала светящую синеву. И её последующее действие остудило человека, чудесно начавшего день.
Множество мыслей забегало в его голове, да причём таких, от которых сидящий на крыше пожелал было спуститься, но, как-то незаметно для себя открыл, на самом внезапном месте, где-то схваченную книгу. У книги небыло обложки и крайних страниц, но читателю было всё равно.
В процессе чтения ветер, переодически выхватывал страницы, но склонившийся над сими трудами
ничуть не огорчался, а наоборот, этим явлением был изрядно увлечён. К тому же, длительное мелькание неподвижных слов ничего ему не могло принести, кроме утомления. А тут ещё – тучи рассыпались и солнце вышло! И юноша вообще забыл, кто он есть. Он взглянул вниз, на проходящих мимо. Они всё шли и шли. И ему показалось, что все они, лишь проходящие мимо… Как вдруг, этот бездельник швырнул страницы из рук долой, что разлетелись голубями листочки кропотливые. Окрасив городские полы неповторимыми, видоизменяющимися пятнышками, ещё не прикрытыми своими плотными телами и весело исполняющими свой танец, мелькая на стенах, на статуях, на россыпях фонтанов… И от игры которых, ещё больше рассмеялся.