Скользящей кистью
Ночь наступающая гасит
Пожары маковые уходящих дней -
Неслышной лодкой
Как солнце, ускользающее сквозь пальцы,
Из слепнущего глаза мир уходит.
Сеть прорвана - не удержать.
За гранью темноты
В невозвратимом прошлом
Кувшинки в озере,
Как краски на палитре.
Палитра же
Безмолвствует,
Как брошенные клавиши
Оглохшего Бетховена.
Из слепнущего глаза
Счастье мук уходит.
А где-то
В продолжающемся мире
Гаммами распластанные краски
Ложатся
На холсты
Начавшейся души.
Клод Моне
© Copyright: Нинэль Крымова 2, 2023
Свидетельство о публикации №123101404246
Свидетельство о публикации №123101404246
Рецензии