Ожидание поэзии

Поэзии придёт когда-то время,
Не станет вас, читателей моих,
Но ваши дети, сунув ногу в стремя,
Почувствуют душой мой каждый стих.
А в них сегодня разобраться трудно,
Как и во всём, что вертится кругом,
На станции бывает многолюдно,
Но поезда идут порожняком.
Но время даст сигнал, как будто взводный,
И станет ясно до предела всё,
И станет глупым то, что было модным,
Одну команду ветер разнесёт.
Один сигнал, один призыв в атаку
И даже не команду на отход,
Когда вы побелеете от страху
И шаг не сможете ступить вперёд.
Тогда мой стих припомнится, быть может,
А может, и от смерти вас спасёт,
Да и меня спасёт, наверно, тоже,
А то сегодня я ни то ни сё.
Поэзия, рожденная во гневе,
Она сильней, чем даже чёрный джаз,
Она как жизнь, рождённая во чреве,
Или как смерть, что не настигла вас.
Мои стихи навеяны войною,
Которая ещё произойдёт,
И потому им не уйти со мною,
А может быть, совсем наоборот.
Скорей всего, я не хотел такого,
Мне этого не видеть никогда,
Но это жизни и моей основа,
Моя неугасимая звезда.
Читатели грядущих поколений,
Друзья моих нечитанных стихов,
Я вам пишу без устали и лени
И умереть в безвестности готов.
Мне не нужны кувшины и папирус,
Не нужно в интернете облаков,
Я времени как будто бы вампиру
Подставил горло, да и был таков.
Я вижу время, ожидаю встречу
И верю в незабвенную звезду,
Тогда и в яму под названьем "вечность",
Как в братскую могилу упаду.