Копилка времени...

Когда-нибудь устану я дышать,
активной перестану быть и ловкой.
И буду ковылять на остановку,
к маршрутке в поликлинику спеша.

Чтобы забрать последний номерок
к несчастному бедняге-терапевту.
Что всем давным-давно желал бы смерти
да причинить в реальности не мог.

Я расскажу ему про тяжкий быт,
про слабость и скрипучие суставы.
И попрошу какой-нибудь отравы -
закончить это, Бог меня простит.

И он поднимет взгляд поверх очков
и улыбнётся, искренне как будто.
И станет чуть счастливей в это утро,
и разговорчив с теми, кто знаком.

А я возьму рецепт, и ну душнить,
что, мол, оно совсем не помогает.
И фиг бы с ними, с этими ногами,
да не сказали, как без них ходить.

А он начнёт привычно убеждать,
что возраст, мол, естественно, по плану.
И если принимать я это стану,
то в будущем смогу и побежать.

И я уйду, дошаркав до двери,
рецепт отправив в мусорку у входа.
Уж такова старушечья природа -
отнять бы время, что ни говори.

Потру рукой подслепые глаза,
достав из сумки древнюю копилку.
И запихну в надтреснутую спинку
украденные лихо полчаса...

И будет так же мир вокруг бурлить,
кипеть любовью чистой вдохновенной.
И свяжет в узел рукава вселенной
Неведомая сила, может быть.

Подав всем знак, что здесь сошли с ума
живущие едва ли не до века.
Похожие слегка на человека,
Замшелые дубы, как я сама...

Уставшие и думать, и гадать,
встающие с утра, и в путь-дорожку.
Чтоб времени скопить ещё немножко
ещё чуть-чуть за всем понаблюдать.

~08.2023г.