Браво!
Шёл я долго по дороге,
Уставал в пути.
Ну, а чтобы не догнали,
Знал – нужно идти.
На развилке указатель,
Налево – направо.
Не свернул я – пошёл прямо,
Бог мне крикнул: - Браво!
Её не просто я любил.
Её не просто я любил,
Я на неё молился.
Когда она ушла к нему,
От горя застрелился.
Пробила пуля насквозь грудь,
И вышла из спины.
Живу теперь с дыркой в груди,
В деревне, без жены.
Вред.
Поэт писал стихи себе,
Понятные ему.
Зачем писал, о ком, о чём?
Я лично не пойму.
Там неизвестные слова,
Нет смысла, рифмы - бред.
Поэзии такой поэт,
Приносит только вред.
Никогда.
Видел я однажды то - чего не бывает,
Враки это, что дерьмо, своё не воняет.
Никогда о том, что видел, я не расскажу,
А то снова, вновь от страха - кучу наложу.
Браво! Её не просто я любил. Бред. Никогда
© Copyright: Виктор Клименко 2, 2023
Свидетельство о публикации №123101305124
Свидетельство о публикации №123101305124
Рецензии
