Мне не пишется не мечтается
Что сильнее убивает поэта?
В захолустье этом зима начинается
А я вновь не наскрёб по карманам на лето.
Эти склизкие, серые, колкие
что дома, что люди, что дни
Вьют на шее паутины тонкие,
Чтоб дышалось труднее, но чтоб никому не уйти.
Эти бетонно-железно-снежные
Светящие, но не освещающие:
фонари, сердца, твои руки нежные
не меня, конечно же, обнимающие.
Оттого и не пишется и не мечтается
И без разницы один я иль с кем-то
Если сердце твое на меня не откликается,
резонно ли в холоде этом уповать на лето?
холодает
© Copyright: Светлана Штифель, 2023
Свидетельство о публикации №123101304765
Свидетельство о публикации №123101304765
Рецензии