Пишу стихи..

Пишу стихи, порой не сплю ночами.
Идёт поток; кружится голова.
Из радости людской, седой печали,
Лучей небесных сотканы слова.

Они текут неведомо откуда.
При чём  тут: я права иль не права?
не знаю- наказание иль чудо..
Растут стихи, как майская трава.

Дарю их вам. Пусть кто-то скажет бойко,
Не дав труда ни сердцу. ни уму:
- Всё -  ерунда. Не книга, а помойка.
Её печатать было ни к чему.

Писала бы про русские берёзки.
А это что? Сплошной надрывный плач.
В чём текста суть? Чёрт ногу сломит просто!
Так пишутся? тогда - подальше спрячь.

Но где-то есть неведомый мне разум.
Ведь те, которых ранила беда,
Читают , плачут, и смеются - разом,
И спрашивают: - Новая когда?

Когда? К чему? зачем мне вирши множить?
Как усмирить бушующий поток?
Через меня для падших, правый Боже,
Даётся стих. как воздуха  глоток?

Ответа нет. Тогда всё. баста. Хватит!
Ведь ты же знаешь: рифм я не прошу...
Но вот опять, как ураган, накатит.
Куда деваться? Ночь, луна. Пишу.