Почта России

Решил, короче, как-то раз
В инете сделать я заказ,
Отправку почтой заказал,
Вот здесь и ждал меня провал.

Неделя первая прошла,
Ну а посылка не пришла,
Ее как будто из Китая,
На ишаке везут плутая.

То сортируют без конца
Звоню я этим шельмецам
"Алло, ребята, что такое?
Вы все там в массовом запое?".

На том конце мне говорят:
"Товарищ, не волнуйтесь, блят!
Доставим вашу мы посылку",
Гундосят, будто бы с ухмылкой.

Сортировка - дело не простое,
Все управление ручное,
Сложнейший, тщательный процесс,
Уж лучше б выбрал я "Экспресс".

Неделя близится, вторая,
Гляжу на треккинг, вслух читаю.
Посылка ваша прибыла
Ура! Ура! Но вот те на.

Она на сортировке снова,
Судьба моя ко мне сурова,
Досады муки не сокрыть,
Ну как такое может быть?

Я две недели жду посылку,
И дрожь крадется по затылку,
От злости мигом закипаю,
И вафли в чай сижу макаю.

Минули дни, как будто годы,
Но я, не веря треккинг коду,
Ввожу ещё раз тот же шифр,
Он состоит из букв и цифр.

И, окрыленный ожиданьем,
Лечу, как будто на свиданье,
На почту русскую бегом,
Вприпрыжку, но опять облом.

Мне оператор, тётя Зина,
Похожа больше на пингвина,
Грит: "Мальчик, рано ты пришел,
У нас обед идет ешшо".

Я подожду, ответил ей,
Посылку бы забрать скорей,
А сам присел на хлипкий стул,
Развесил уши и уснул.

И вижу я мой дивный сон,
Как будто резвый почтальон,
Посылку на дом мне принёс,
Я очутился в мире грез.

Но вот какая-то скотина,
Наверно эта тетя Зина,
По шее хлопнула меня
И говорит мне: "Конец дня!".

Твою же мать, подумал я,
Когда же кончится моя
Дней серых будней полоса.
Глубокий вечер на часах.

Иду домой, ложусь я спать,
Вот только мне бы не проспать,
Готовлюсь будто на войну,
На почту завтра загляну.

Пробило семь, я бодр и смел,
Умылся, вкусный бутер съел,
И в настроении бравурном
Иду брать почту снова штурмом.

Открыто! Фух, какое счастье!
Мой пульс сильнее на запястье
Забился с сердцем в унисон,
Я будто в сказку погружен.

За стойкой тоже никого,
Ну прям сплошное волшебство,
Лишь оператор тетя Зина
С причёской, словно хвост павлина,

Сидит недвижно за компом
И чай свой хлещет, да с тортом
Я говорю ей: "Зина, здрасьте!"
Моя посылка в вашей власти!

Найдите мне её скорее,
А то сейчас я всех вас взгрею,
Сидите на рабочем месте,
Как будто вы здесь на фиесте".

Но тетя Зина, рот разинув,
Привстала, распрямила спину,
Как громким басом зарычит:
"Ты, что проклятый траглодит,

Не видишь, что тех. пер у нас?",
Я тут же еду в Гондурас.
Короче, в ...опу послан я,
И в этом суть вся бытия.

Про это песен не споют,
Посылку я забрал свою,
В душе осадочек остался,
Ведь я на почте обосрался.

Меня, здорового детину,
Ругала баба, как скотину,
А я ответить ей не смог,
Она на нашей почте БОГ.

Короче, баста! Все! Хорош!
На почту больше я не вхож,
И лучше годик или два,
Не буду тратить я бабла.

Я похожу в одёжке прежней,
Как завещал нам Ильич Брежнев,
Ведь экономия, однако,
Транжирства лучше будет всяко.

И этим фактом вдохновленный,
Хожу, гуляю обновленный,
Спеша со мною поделиться,
Мне мой сосед навстречу мчится.

Он говорит: "На почту я,
Напьюсь от счастья, как свинья.
Моя посылка из Европы
Дошла за месяц в нашу ...опу".

Знакомы чувства его мне,
Живём, как будто на луне,
Кричу ему я громко вслед:
"В России почты лучше нет!".