опять

Солнце скрылось в запой
и завалилось под лавку облаков, 
Лучом пронзительм
не выстрелив в упор, не пробудив.
Поднять меня с кровати
отведено теперь
дождю
Ударами в карниз
разрозненной водой, как кулаками в дверь.
Мой коммунальный короб встречает, как швейцар
Не отошедшие от пьянсва, залепленных жвачкой очи,
Привычными пейзажами разбросанного хлама
И акварелью задубешими мазками в чашках кофе.
Почувствую себя забытой писаниной
Клочка бумаги,
брошенным в осушенный бутыль
Из под вина того же,
что откликается засохшим горлом
На утро
и в придачу с размякшей головой.
Я пробкой вылетаю на сырость узких улиц,
Упоковав себя в шмотье подобранное с пола,
Когда мне стены намекнут об их намерении сомкнуться
в поцелуй
без лишних взглядов.
Цветами раскрываются зонты прохожих
в миг касания неба мокрыми руками
воротников чернеющих пальто.
Под шинами колес машин уродливых мордах,
Осколочной гранатой лужа разлетится
в стороны,
До скул дойдя осенним бризом, прикинувшись слезами,
Составят мне компанию в моих несвязанных маршрутах,
Болтаясь килькой в бочке, вдоль каналов,
Что будто молоком кипящим лезут  на гранит,
Еще недавно, летом, служащим причалом катеров.
Как бритва острый, дождь врезается в Неву,
Напрасно ударясь о стену серой глади,
Но, мешаясь, не нужным никому ребенком,
В пропорциях подобных
джина к тонику
в особо трудной день.
И смысла не найдя в бесчисленных прогулках,
Вернусь гонимый голодом в привычным ставший дом,
На каждом этаже по одному работнику
Меня проводят взглядом, пустив вдогонку дым,
Прогнившим ртом от бесконечных, пустых, как души их,
Бесед о новостях, работе, соседях пьянницах
плохой погоде.
Ну и от дешевых крепких сигарет.
Включаю свет с опаской,
пытаясь углядеть
Движение членистоногих лап
на, неожиданно
Освещенном слабым светом зигзагами, паркете,
Но нахожу опять кофейной живописи след
На столике, заваленным протуших дней посудой,
И там же книги неоткрытые в открытые глаза
Бросаются собаками,
топя в вине, уставший от безделья разум.
Содру с себя одежду-кожуру
И провалюсь, как в люк открытый,  в сон,
Что встретит теми же картинами,
Уведенные мной недавно днем, 
Добавив от себя в сюжет,
мне ненавистных, впредь, людей.
Ни раз постель впитает пот за ночь
Изнемажденного работой тела
С поломанным в груди мотором.
И вот, проснувшись
уставшим более, чем накануне,
Не вычленив, не выдернув за локоть  полезных, наконец, идей, 
Опять обмовлюсь добрым утром
С дождем считающим иначе
И снова пробкой от шампанского
Лечу на тропы,
Чтоб убить стрелой бесмысленности
…….
…….
время.