Коль мне не пишется, чужого
Я тоже видеть не могу.
Всё представляется убого,
Я от чужих стихов бегу,
Как чёрт от ладана. Не спорю,
Таким я не могу судить,
Но как помочь, скажи мне, горю,
Коль нужно конкурс проводить,
К тому же, средь поэтов юных.
Я их желание творить,
Витая в облаках подлунных,
Легко сумею уморить.
Нет, не со зла, и я был молод,
И тоже не бежал от бед,
И знаю, как рецензий молот
Ломает молодой хребет…
Короче, отказаться было,
Что притворяться инженю*.
И я пошёл, хотя уныло,
Судить таланты на корню.
Но я не мог себе представить,
Чтоб этот тягостный процесс
Мог настроение поправить,
Да, что там, поднял до небес!
Так что, поэзия способна,
Порою, чудеса творить.
Не колдовство, но бесподобна,
Лекарство, что там говорить!
* инженю (фр. ingenue) – наивный.
Лекарство
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2023
Свидетельство о публикации №123101200613
Свидетельство о публикации №123101200613
Рецензии
