Немой художник маслом веял осень
На старом и потрёпанном холсте.
Живя всю жизнь в жестокой нищете,
Он радости порыв давно отбросил
В безмолвной от неволи пустоте.
Под ярким и родным, волшебным светом,
С луной-красавицей в полёте наравне.
Он снова сам с собой наедине,
Творил порой чудесные сюжеты
В глухой и безутешной тишине
Из-под его волшебно-дивной кисти
Лихой мазок кружился за мазком.
И каждый шрам, полученный тайком,
И каждую свою частичку жизни
С любовью вкладывал в него молчком.
Палитра красками в глазах играла,
Кудесник был отнюдь совсем непрост.
Ни в шутку, и пожалуй, не всерьёз
Наитие границ, увы, не знало.
И оживал к утру холодный холст!
Картинками играя на галёрке,
Вновь оживали тени на стене.
И растворясь в дешёвеньком вине,
Звуча в ночи красивым вальсом звонким,
"Виват!!!" - кричали мастеру во сне...
Художник
© Copyright: Анастасия Венес, 2023
Свидетельство о публикации №123101204292
Свидетельство о публикации №123101204292
Рецензии