Завтра пятница, тринадцатое, страшно
На экраны вылезают мертвецы
Кровь сочится со страниц бумажных
И на стенах появляются рубцы
Вот такая жуткая картина
Рисовалась мне лет сорок пять назад
Хоть ума не нажил, но седИны
На висках и темени лежат
Вроде бы забыты детства страхи
Только слыша пятницу с числом
Крест нательный пряча под рубаху
Я мечтаю « хоть бы повезло»
И услышав, мудрые Пророки
Говорят : «Мир дому твоему»
В детстве, страхи вовсе не пороки,
Взрослым, страхи просто не к чему
Пятница, тринадцатое
© Copyright: Человек Дождя Человек Дождя, 2023
Свидетельство о публикации №123101202431
Свидетельство о публикации №123101202431
Рецензии