Ветхие переплёты книг,
Желтые страницы, весь ряд.
Безымянный юнец, в душе старик
Пожирает оптом спелый яд.
Слышал, самый яркий свет.
Видел, окрылённый звон.
Первых падших листьев нет
Губит оголтелый тон.
Мне сказали, что можно быть.
Без проблем, но когда начать?
Не хочу опоздавшим слыть
Глупым тем как твердила мать.
Слов не сказанных перегной
Между рёбер сочится прочь.
Вроде жив, но какой ценой
Всё отдал за глаза цвета ночь.
Буквы нежно ютят слова.
Спасибо, молча их обниму.
Кружась пропала голова.
Не важно, завтра искать начну..
апатия
© Copyright: Кир Атропин, 2023
Свидетельство о публикации №123101200191
Свидетельство о публикации №123101200191
Рецензии