Русский лес

Русский лес
оживила заря.
Жизнь запахла
после тёмных настоек.
И на тёплой воде
услышалось «кря»,
и бобёр зашуршал,
как большой трудоголик.

А на уток не взводят курки,
и бобра на шампур не шпигуют.
Потому что головки легки –
с одуванчиками не воюют.

Одуванчик – он тоже поэт.
Ну, а если возьмут и подуют, –
разлетится головка.
Ан нет! –
вот души его не минуют.

Как и раньше –
опасен поэт.
Не теряла поэзия тему.
Может просто повода нет
возникать на систему?

Может всё у нас хорошо?
У меня, и у вас, россияне?
Только вижу – я вам не дружок,
хоть и поровну водки в стакане.

Значит,
кто-то поссорил нас,
тот, кто больше труслив и мутен.
Не сошлют меня на Кавказ,
ни Зеленский,
ни Байден,
ни Путин.

Пусть хоть Джонни пойдёт на меня,
заревнует к точёной Латоше.
Пусть фингал мне поставит хороший,
«мазафакой» своей браня.

Пусть пугает средненьким пальчиком
и кричит: гоу бэк! гоу бэк! –
Минералку не пил я в Нальчике,
в Пятигорске не ел чебурек.