Этот мир

Этот мир - подгоревшая пицца,
   С пылу-жару с углями - на стол.
Чтобы ей не пришлось подавиться,
   Нужно делать специальный укол.
От любви, сострадания прививку
   Будем ставить, пожалуй, сперва.
Чтобы только по моде завивку,
   Чтоб бетон, а казалось - трава.
Чтобы память зияла кристально,
   Чтоб не думать о бедной душе,
Чтобы жить хорошо… и банально.
   Не грустить, не печалиться же?!
О погибших в мучениях детях,
   О прожитых вслепую годах,
О простивших не все не на свете
   В заключения горьких трудах.
О страданиях грубой лоханью,
   Перевернутой кем-то за нас...
Это все не окупится данью,
   Ни в веках, ни подавно сейчас.


Рецензии