Осень

Небрежно разбросаны по ржавой дороге пожелтевшие письма чьих-то летних мимолетных курортных романов.
Ветер перечитывает их и в тысячный раз круговертью вздымает в воздух, пронизанный горьким тленом увядающей травы.
Оголившиеся тела сонных деревьев нервно клонятся к земле, бросая на неё последние листья в дымке осенних туманов.
Другие - стоят, размашисто кланяясь навстречу и вслед, потряхивая кроной будто величественные африканские львы.

Я задумчиво иду по дороге осени, и читаю вместе с ветром обрывки строк, стремительно пролетающие перед моими глазами.
Мелкий дождь наивно заплакал от десятка тысяч слов, напрасно пролитых на бумагу и выброшенных из чьей-то души.
Неоправданная расточительность, устало сметенная шипящими метлами дворника, исчезла с пути вместе с розовыми мечтами.
Я смотрю на землю и вижу: небо, тучи, проблески солнца, мой зонт и пальто с приставшими листьями дразнят луж витражи.