Спасти мою лучшую половину

     … конечно, конечно, я знала, что после последнего ухода – наспех собранных вещей и криков о «никогда и ни за что», твоего бегства в никуда, - ты будешь рядом. Незримо. Всегда.

     Заноза твоего присутствия колола больно. Не забрав своего шанса на «прости», моё ЭГО и женская ревность убивали. Дятлом долбила мысль о том, что теперь ТЫ стал чьим-то, с кем-то, где-то. И контрольный выстрел – мысль о том, что тебе хорошо…

     Лучше, чем мне. Лучше!? Ненавижу.
И я пошла «по рукам». Ночи. Бесконечные литры спиртного и никотина. Кайф придуманного мной сценария. Нарочно не опущенные жалюзи – объектив, в который я ловила твоё присутствие. Всюду. Всегда. С ухмылкой, мол, получай, смотри, как ни ты, а некто берёт ТВОЁ.
 
     Твоё ли? Да, какая, нафиг разница. Нарратив моей истории – та боль и непреодолимая жажда по прошлому, которые будут тяготить тебя. Приклеенная улыбка, солёная кожа, размазанная тушь, бычки по номеру, недопитый бурбон, скомканные подушки – всё это антураж. Но тебе-то, конечно, невдомёк, что внутри меня умирает моя лучшая половина.

     Лучшая половина – из ранних завтраков, сонного «привет», долгого прощания перед дверью на бесконечный серый рабочий день, тапочек, носовых платков, попкорна у телевизора, бессонных ночей…

     Спаси меня! Ещё не поздно! Пока я ещё давлюсь чужими поцелуями, строю придуманную страсть, собираю чужие пазлы за деньги, за приют, за очередную затяжку. Моя лучшая половина ещё дышит, и, кажется, помнит тебя. Тебя!

2023, осень. Не отождествлять с автором. Спасти мою ЛГ...