Спросило небо...

Спросило небо:
– Ты летал?
– Летал. – ответил я. – Не важно…
Орлом всесильным я не стал,
И не был соколом отважным;

Взлетал… Ты знаешь, что без крыл
Лететь живому невозможно,
Но я "на грани" жизни был,
А там, ты знаешь…
– Непреложно.

– В твоих объятьях темнота, –
Продолжил я ответ свой небу. –
Но умереть не суета,
А ты торопишь всех, кто не был…

Зачем? Вот, ангелы твои,
Они и с крыльями – но живы?
Когда отец их сотворил,
В них было больше перспективы…

Летают птицы, но не мы,
И те, кто прожил жизнь земную
И не уснул на грани тьмы,
И людям зло не вылил всуе.

С тобой мы встретимся потом,
Когда Сварог вернёт мне крылья,
Но прежде дел не счесть в земном,
И время быт сплетает с былью…

Вздохнуло небо:
– Как сказать… –
Закрапал редкий дождь солёный. –
Мне трудно ангелов считать,
Но хуже крылья рвать крещёным…

По небу прокатилась дрожь
И вечер весь, и ночь, и после
Не прекращался нудный дождь –
Как будто лично мне был послан…

© Первослав