Порода

Они везде, бесчувственны, как тени,
Они врастают сзади в тротуар,
Они, как клей, ложатся на ступени,
Они – всегдашний призрачный кошмар.

Они не каждый третий, - каждый первый,
Их руки, словно щупальца мокриц,
Они терзают щупальцами нервы,
Но невозможно разглядеть их лиц.

Бывает, не успеешь ужаснуться,
А щупальце нажало на курок.
На них нельзя обидеться, ведутся
Привычки их по крови, видит Бог.

Не спрячешься, найдут, пролезут в щёлку,
У них присосок в щупальцах не счесть,
И к ним взывать нет никакого толку, -
Вид этот приспособлен только есть.

Над этим видом время не довлеет,
Воспроизводит он себя, смеясь.
Над ним горит звезда и вымпел реет
Пунцовый, что вручил рогатый князь.

Во лжи, грязи, предательстве и крови,
Как в тесте, чья закваска на века,
Грузинские проглядывают брови,
Усищи, трубка… казни и срока.


Рецензии
Что тут сделаешь... Можно многое. Но боюсь, что некому, а значит, нельзя ничего.

Елена Гусельникова   11.10.2023 15:29     Заявить о нарушении
А ты в курсе, что памятник Дзержинскому установили снова, правда не на Лубянке, но думаю, это вопрос времени.

Архив Тимофеевой   11.10.2023 16:48   Заявить о нарушении