Порода
Они врастают сзади в тротуар,
Они, как клей, ложатся на ступени,
Они – всегдашний призрачный кошмар.
Они не каждый третий, - каждый первый,
Их руки, словно щупальца мокриц,
Они терзают щупальцами нервы,
Но невозможно разглядеть их лиц.
Бывает, не успеешь ужаснуться,
А щупальце нажало на курок.
На них нельзя обидеться, ведутся
Привычки их по крови, видит Бог.
Не спрячешься, найдут, пролезут в щёлку,
У них присосок в щупальцах не счесть,
И к ним взывать нет никакого толку, -
Вид этот приспособлен только есть.
Над этим видом время не довлеет,
Воспроизводит он себя, смеясь.
Над ним горит звезда и вымпел реет
Пунцовый, что вручил рогатый князь.
Во лжи, грязи, предательстве и крови,
Как в тесте, чья закваска на века,
Грузинские проглядывают брови,
Усищи, трубка… казни и срока.
Свидетельство о публикации №123101102617
Елена Гусельникова 11.10.2023 15:29 Заявить о нарушении
Архив Тимофеевой 11.10.2023 16:48 Заявить о нарушении