В круговороте лет и снов...

Каждый, имеющий детское зренье –
видит ещё одно измеренье,
но, повзрослев – если он не поэт –
вИденье это утрачивает…

В детстве мне снились цветастые сны…
Были вихрасты они, угловаты,
но в измерениях жили иных –
было реальности им маловато…

Телом я рос, с каждым годом взрослея –
сны чёрно-белыми стали, кислее
и послевкусие стало у снов -
словно прокисло цветное вино,
и виноцветное море Гомера
стало рекой унизительно серой…

Старость, подкравшись, внезапно пришла
и разноцветие вновь принесла…
Мне словно кистью художника осень
небо окрасила в нежную просинь,
в волнах которой плывут облака
и превращаются в овцебыка,
мощного с тёплой кудрявой одёжкой,
руки погреть бы под нею немножко,
и ускакать на нём в детство своё…
Жизнь второй шанс нам, увы, не даёт…

Только вот сны и остались оттуда…
Снова цветной разнолиственной грудой
сыпятся, с россыпью щедрой такой
плачется мне почему-то легко…

Сколько всего проворонилось мимо
и никогда уже недостижимо…
Нет лишь сомнений, что скоро конец…
Старость с печалью – сиамский близнец…

Не обратимся мы снова в ребёнка
и не пройдём мы по ниточке тонкой
снова в раскрашенный красками мир…
Может быть внуки помогут? С детьми
некогда было – работа, работа…
Время всё съели дела и заботы…
Ныне свободного времени много –
можно отправиться с внуком в дорогу
по закоулкам природных чудес –
лес вон под боком! Кудрявится лес –
только и ждёт непоседу сюда!
Где моя палка? Возьму и ай-да!!!