Ой!

Ой, как много писать!
Я ж устану
от фиксации на миражах...
Помню, в молодости бредни спьяну
Превращались в контакт на ножах.
Да к тому же язык приземлённый,
Нет полёта  и веянья чувств...
Ох боюсь, ты,
мой друг умудрённый,
Утомившись,
пошлёшь меня вдруг...

Ведь поэзия штука такая -
Ежедневно она не идёт.
Хоть какая я будь золотая,
Надоело! И кончен расчёт.
А стихи всё текут из гортани,
С пальцев льётся
волшебная нить...
Если я надоела стихами,
То прошу вас
меня извинить !
                4.08.'22.


Рецензии