Мне лишь шестнадцать, и я - из крови.
Я был из боли соткан, как тент.
Я в бой вступал из-за буквы в слове
И бился будто бы злой доцент.
Я верил в правду, я верил в небо,
В любовь и в честность, слегка - в грехи.
Я верил в глупость, любил я лето.
Но вдруг пришли мои пастухи.
Они сказали: "Мария, дура!
Ну что наделала, глупая, ты ?!
Ну а Иосиф? Ну а фигура?.."
Ну что ж хотите вы, - пастухи.
Затем явились трое с мешками
И тоже начали всякий бред:
"Скажи, зачем же нам этот парень?
За что должны мы держать ответ?
Ведь он потом подрастет и станет
Проситься к Богу и нас вести.
Пойдем, конечно, но так устанем,
Что обернутся слова в тиски.
А мне - шестнадцать... Я верю в правду,
В любовь и в песни, слегка - в грехи.
Ползу я еле по букв ландшафту...
Я не умею писать стихи.
Зачем, зачем же ты так, Мария?..
Мне лишь шестнадцать...
© Copyright: Кирилл Анжелов, 2023
Свидетельство о публикации №123100908048
Свидетельство о публикации №123100908048
Рецензии