Путь

Над горной рекою среди пышных трав
Мужчина сидел одиноко,
Не двигаясь, будто считая до ста,
В своих размышлениях глубоких.

Легонько его ветерок обдувал,
Река меж камней грохотала,
И остро заточенный смертью кинжал
Рука у мужчины сжимала.

Внезапно он встал, поднялся на уступ,
Так замер над самою бездной.
«Кто я на земле? Где схоронят мой труп?
Силён ли мой дух бестелесный?»

И так простоял он почти три часа,
Не двигаясь и не моргая.
Потом вдруг присел и спокойно сказал:
«Судьба моя, значит, такая».

Живот оголил и, сжимая кинжал,
Занёс, что есть силы, он руку.
Вот-вот утолит жажду крови металл,
Сейчас совершится сеппуку.

Но тут взор его обратился к цветам,
Что гнулись покорно под ветром.
Он сразу все понял, вкусил, осознал,
Туман разогнал предрассветный.

Не глядя, швырнул вакидзаси в траву,
Поднялся и плечи расправил.
«Моя жизнь сейчас — словно сон наяву —
Ошибка всех признанных правил.

Негоже смиренно сдаваться врагу,
Весь род свой навеки позоря.
Пора мне узнать, что на том берегу,
Испить чашу, полную горя».

Сражение принял с одним лишь мечом,
Врагов набралось за полсотни.
Но разум мужчины не был омрачён,
В бою лишь о главном он помнил.

Был полон решимости наш самурай,
Смерть больше его не пугала.
Свой дом защищая, отправился в рай
Сквозь вихрь из огня и металла.