Мне говорят: "Наступит срок,
И превратишься ты в песок."
Приму без дрожи.
Века идут. Ответа нет.
Никто бессмертия секрет
Узнать не может.
Мысль неприятна и проста.
Я вряд ли доживу до ста.
Уйти не трушу,
Дела земные завершив...
Но где-то, в глубине души,
Я верю в душу.
Смешно порою вопрошать
Саму себя: "Ты здесь, душа?
Ты что такое?
Как чувствуешь и чем болишь?
И из чего ты состоишь?
Когда в покое?
Вот я умру, и ты умрёшь?
А нет, куда же ты пойдёшь?
В другое тело?
Что ждёт меня за той чертой?
Когда сольётся с пустотой
Всё, что истлело.
Позволишь мне, или нельзя,
последний раз закрыв глаза,
Тех лучших встретить,
Ушедших раньше налегке,
Меня оставивших в тоске
На этом свете?"
Хотелось бы. А дальше - пусть.
Я в необычные не рвусь.
Как все, готова.
Быть может гасят нас, как свет.
И ничего за этим нет.
Ну, что ж такого?
13.10.23
Душа
© Copyright: Мила Тимошина, 2023
Свидетельство о публикации №123100905857
Свидетельство о публикации №123100905857
Рецензии