На пристани

Давно и многими замечено,
Что невзирая на родство,
Необъяснимее, чем женщина –
Не сыщешь в мире никого.

За пораженьями, победами –
Стоит, как правило – она.
Она знакома и неведома,
Неумолима и нежна.

Её с лихвой, и – недостаточно.
Кто б это цифрами постиг?
Она открыта и загадочна –
В один и тот же самый миг.

Её возносят воздыхатели,
Её преследует молва.
К ней приглядишься повнимательней –
И станут лишними слова.

…Стоит у поручня на пристани,
От солнцепёка горяча…
Её густые, золотистые
Легко пружинят у плеча.

На ней кокетливое, с вырезом,
Непроницаемо на вид.
Однако ветер заковыристый
Его развеять норовит.

И неподвижно, словно слушая
Неразличимые отсель
Не то унылую пастушью,
Не то морзянковую трель,

Покуда пиканье весёлое
Вдруг не запнётся о тире –
Она закидывает голову,
Как будто цапля на заре…

И никогда ещё не поздно ей
Дразнить, одаривать, нести
Вот это птичье, грациозное,
Что нестерпимо и в чести –

Неуловимое величие
Щедрот и омутов своих.
И кто сподобился постичь её –
Его скрывает от других.

Самодостаточные полностью
И несгибаемы во всём
Мы бремя мужественной твёрдости
Самоуверенно несём.

Но озарится даль весенняя –
И станет истина видна:
Что нет желанней, совершеннее,
Неповторимей, чем – ОНА.