Слегка за сорок...
Это было и раньше — мой приступ не нов
Это не значит почти ничего
Кроме того что возможно мы будем жить
И.Кормильцев, НАУ
Со скоростью заядлого атлета,
Ногой плея́ды яркие топча́,
Бежала осень дальше всё от лета,
А я болел и на́ дом ждал врача.
Накрылось солнце серым одеялом
И я забрался под кроватный плед,
Впотьмах лежу, считая в темпе вялом
Шаги часов под монотонность лет.
И по́ступь их так многотонно ва́лка,
И плед так влажен, и трясу́ча дрожь -
Я так хорош к приезду катафалка,
А для врача уже не так хорош...
Стучит висок не в такт часам на стенке,
За ней сосед стучится в потолок,
Над ним семья меняет стен оттенки,
А я гоню по венам кипяток...
Откинут плед с кровати сгоряча,
Дождусь ли я к себе домой врача?
08.10.23г.
Свидетельство о публикации №123100808213
Шучу, конечно. Очень хорошие стихи!
Анна Лиска 18.01.2024 11:30 Заявить о нарушении
А по тексту... Я тут как-то несколькими рецензиями ниже касался второго слоя стихотворения, тут аллегория и температура не совсем температура, как и всё остальное)
С лучами солнца и благодарностью за отклик,
М.П.
Петров Максим 19.01.2024 10:27 Заявить о нарушении
Анна Лиска 19.01.2024 12:48 Заявить о нарушении