Метель

На улице снег, снег...
На улице дождь, дождь...
И ветер в лицо сильней,
что щуриться больше невмочь.

На улице даже град.
Деревья крестами висят.
На улице до темна
луна.

Я выстою этот бой.
Со всеми. С самим собой.
Не те мы. Не в той стороне.
Да и не важно, где...

Я сам отыщу число,
пароли, себя самого,
без брони, без пятен лжи.
Проклятые миражи!

Напрасно считать до ста!
Ведь осень, а не весна.
Не очень. Да что уж там...
Обратно перелистай!

Тебя уже нет в живых.
Луна янтарём блестит.
Пишу я прощальный стих.

Пусть будет неправдой всё.
И пуля в себе несёт
надежду, что больше нет,
не сбудется белый свет.

Так всё, что в тебе, отдай.
Пусть плещется жизнь за край.
Забавно, когда не спят
вороны. К тебе летят!

И тучи, и облака...
Я буду читать пока
молитву о прежнем дне.
Как правило, при луне.

Обратной дороги нет!
Ещё не погашен свет.
Я думаю, что простят.
Хотя не уверен. Ад -

всего лишь цветной муляж.
"Тебе сорока не дашь..."
Спасибо! Я сам учту.
Быть может, куплю мечту.

Не к месту. Меня здесь нет.
Не будет. И весь секрет.
Рассудит. Да сколько их!
Опять детвора из книг

бежит, спотыкаясь, в чан.
Ещё бы сто раз зачать,
чтоб к осени их не счесть.
Но совесть, как прежде, есть!

И честь. Говорю вам. Да!
В стакане горит вода.
И маятники с руки,
как алые мотыльки.

То звёзды! Их можно мять
руками. Ни дать, ни взять.
Не станет и их к утру.
Бывает. Перетерплю.

Зачем же тогда мне всё?
Закончу конец с концом.
И осень уйдёт в метель.
В столетье. Который день.