Париж

Я подарил тебе Монмартр,
Собор и Эйфелеву башню,
И это всё нарисовал...
Я на обоях в спальне нашей.

Едва к рассвету я успел
Шедевр свой праздничный закончить,
Как твой будильник зазвенел,
Что в чистом поле колокольчик.

И ты, прекрасна как заря,
В рассвет вошла под солнца лучик,
И улыбнулась, говоря,
Что нынче сон приснился лучший.

Что снился сумрачный Париж,
Собор и Эйфелева башня,
Что на Монмартре ты стоишь,
/Но всё как будто в спальне нашей/.
А за окном осенний дождь,
Под ним, свиданья ожидая,
Продрог, но ты все не идёшь-
Сегодня опера в Ла Скала...

А мы стояли у окна
В родной московской спальне нашей,
И сквозь осенний дождь видна
Была Останкинская башня,
Там Москов сити и Большой,
А там Арбат художник пишет...
Мы были счастливы с тобой,
В том нарисованном Париже.

Осенний дождь стучит в стекло,
Промозглый ветер рвется с крыши,
И так с тобой мне повезло,
Пусть здесь, в Москве, а не в Париже.
Я приглашу тебя в кафе,
Где на двоих накрытый столик,
Приятный запах Нескафе
И мой рисунок на обоях...

Сидим, счастливые, вдвоем
На стульях, сдвинутых поближе...
И ароматный кофе пьем
В том нарисованном Париже.