Вишнёвые чернила

Прости, не смогла найти цвета иного,
Читать неудобно. Но, очень прошу,
Прочти столь на раны похожее слово,
Пусть глупый поступок я вновь совершу.

Прости, что пишу это очень сумбурно:
В моей голове перепутались мысли,
Как будто весь мир её, будто бы урну,
Использовал - ты бы назвал это жизнью.

Не стала актрисой я - роли чужие
Играть не смогла я, себя потеряв.
Испорчена я, непослушна и лжива
И вечно пьяна - что есть сон? Что есть явь?

Ты только представь, всего раз, на мгновенье,
Как страшно мне быть в столь великой тени
Великих родителей! - словно быть веной,
Раздутой от тромбов, стыду что сродни.

Пишу это всё, но сейчас поняла вдруг:
Подростки - не дети, не взрослые, нет;
Они - эфемерное сонмище радуг,
В которых раскрылся отеческий свет.

Прости, что пишу это очень сумбурно:
В моей голове перепутались мысли...
Так много хотела сказать я, но дурно
Писала всегда я прощальные письма.

Как туча пролиться рыданьем готова,
Так битый сосуд не удержит свой сок -
Течёт по бумаге, как будто вишнёвый,
Моих измышлений багровый поток...

... Прости, не смогла найти цвета иного.